Жан-Поль Сартр Тошнота
жүктеу/скачать 1,33 Mb. Pdf көрінісі
|
| Жан-Поль Сартр «Тошнота»
100 лучших книг всех времен: www.100bestbooks.ru 45 юбки стала спускаться кисть руки на выпрямленном запястье. Рука поколебалась, поскребла подол. – Ты готова? – спросил мужчина. Ладонь раскрылась, дотронулась до засохшей звездой грязи на правом ботинке, потом исчезла. – Уф! – выдохнул мужчина. Он поднял стоявший у вешалки чемодан. Они вышли и скрылись в тумане. – Это артисты, – сказал официант, подавая мне кофе. – Они выступали в антракте между сеансами в кинотеатре «Палас». Женщина завязывает себе глаза, а потом угадывает имена и возраст зрителей. А сегодня они уезжают – по пятницам программа меняется. Он пошел за тарелкой с рогаликами, стоявшей на столике, за которым только что си- дели артисты. Мне не хотелось есть эти рогалики. – Придется погасить свет. Две лампы для одного клиента в девять утра – хозяин будет ругаться. Сумрак затопил кафе. Через высокие окна теперь проникал слабый свет в серо- коричневых подтеках. – Мне нужен мсье Фаскель. Я не видел, как вошла старуха. От струи ледяного воздуха меня пробрала дрожь. – Мсье Фаскель еще не спускался. – Я от мадам Флоран, – продолжала она. – Ей нездоровится. Она сегодня не придет. Мадам Флоран – это кассирша, та, у которой рыжие волосы. – В такую погоду она всегда мается животом, – сказала старуха. Официант принял многозначительный вид. – Это все туман, – сказал он, – вот и мсье Фаскель тоже. Странно, он до сих пор не спустился. Ему тут звонили. Вообще-то он всегда сходит вниз в восемь. Старуха машинально поглядела на потолок. – Он что, наверху? – Ну да, там его спальня. – А вдруг он умер… – тягучим голосом проговорила старуха, словно рассуждая сама с собой. – Вот еще! – Лицо официанта выразило неподдельное негодование. – Только этого не хватало! А вдруг он умер… У меня тоже мелькнула эта мысль. Такого рода мысли приходят во время тумана. Старуха ушла. Мне бы надо последовать ее примеру: было холодно и темно. Из щели под дверью просачивался туман, мало-помалу он поднимется кверху и затопит все. В муни- ципальной библиотеке мне было бы светло и тепло. И снова чье-то лицо приплюснулось к стеклу, оно корчило рожи. – Ну погоди у меня, – сердито буркнул официант и выскочил на улицу. Лицо исчезло, я остался один. Я горько укорял себя за то, что вышел из дому. Теперь мгла, наверно, затопила мой номер в отеле; вернуться туда мне страшно. За кассой в темноте что-то скрипнуло. Звук донесся с лестницы, ведущей в комнаты: может, хозяин наконец спускается вниз? Нет, никого: ступеньки скрипели сами собой. Мсье Фаскель все еще спал. А может, умер у меня над головой. «Туманным утром найден мерт- вым в постели». И подзаголовок: «Посетители кафе продолжали есть и пить, не подозревая, что…» Остался ли он лежать в постели? А может, свалился с нее, увлекая за собой одеяло и стукнувшись головой об пол? Я прекрасно знаю мсье Фаскеля, он иногда осведомляется о моем здоровье. Это тол- стый весельчак, с холеной бородой – если он умер, то от удара. Лицо у него станет похо- жимм на баклажан, язык вывалится изо рта. Борода торчком, шея под завитками волос фио- |