Text 8 Thomas Gray Elegy Written in a Country Churchyard

95
Now fades the glimm’ring landscape on the sight,
And all the air a solemn stillness holds,
Save where the beetle wheels his droning flight,
And drowsy tinklings lull the distant folds;
Save that from yonder ivy-mantled tow’r
The moping owl does to the moon complain
Of such, as wand’ring near her secret bow’r,
Molest her ancient solitary reign.
Beneath those rugged elms, that yew-tree’s shade,
Where heaves the turf in many a mould’ring heap,
Each in his narrow cell for ever laid,
The rude forefathers of the hamlet sleep.
The breezy call of incense-breathing Morn,
The swallow twitt’ring from the straw-built shed,
The cock’s shrill clarion, or the echoing horn,
No more shall rouse them from their lowly bed.
For them no more the blazing hearth shall burn,
Or busy housewife ply her evening care:
No children run to lisp their sire’s return,
Or climb his knees the envied kiss to share.
Oft did the harvest to their sickle yield,
Their furrow oft the stubborn glebe has broke;
How jocund did they drive their team afield!
How bow’d the woods beneath their sturdy stroke!
Let not Ambition mock their useful toil,
Their homely joys, and destiny obscure;
Nor Grandeur hear with a disdainful smile
The short and simple annals of the poor.
The boast of heraldry, the pomp of pow’r,
And all that beauty, all that wealth e’er gave,
Awaits alike th’ inevitable hour.
The paths of glory lead but to the grave.
Nor you, ye proud, impute to these the fault,
If Mem’ry o’er their tomb no trophies raise,
Where thro’ the long-drawn aisle and fretted vault
The pealing anthem swells the note of praise.

96
Can storied urn or animated bust
Back to its mansion call the fleeting breath?
Can Honour’s voice provoke the silent dust,
Or Flatt’ry soothe the dull cold ear of Death?
Perhaps in this neglected spot is laid
Some heart once pregnant with celestial fire;
Hands, that the rod of empire might have sway’d,
Or wak’d to ecstasy the living lyre.
But Knowledge to their eyes her ample page
Rich with the spoils of time did ne’er unroll;
Chill Penury repress’d their noble rage,
And froze the genial current of the soul.
Full many a gem of purest ray serene,
The dark unfathom’d caves of ocean bear:
Full many a flow’r is born to blush unseen,
And waste its sweetness on the desert air.
Some village Hampden, that with dauntless breast
The little tyrant of his fields withstood;
Some mute inglorious Milton here may rest,
Some Cromwell guiltless of his country’s blood.
Th’ applause of list’ning senates to command,
The threats of pain and ruin to despise,
To scatter plenty o’er a smiling land,
And read their hist’ry in a nation’s eyes,
Their lot forbade: nor circumscrib’d alone
Their growing virtues, but their crimes confin’d;
Forbade to wade through slaughter to a throne,
And shut the gates of mercy on mankind,
The struggling pangs of conscious truth to hide,
To quench the blushes of ingenuous shame,
Or heap the shrine of Luxury and Pride
With incense kindled at the Muse’s flame.
Far from the madding crowd’s ignoble strife,
Their sober wishes never learn’d to stray;
Along the cool sequester’d vale of life
They kept the noiseless tenor of their way.

97
Yet ev’n these bones from insult to protect,
Some frail memorial still erected nigh,
With uncouth rhymes and shapeless sculpture deck’d,
Implores the passing tribute of a sigh
48
.
Text 9
She was an old woman and lived on a farm near the town in which I lived.
All country and small-town people have seen such old women, but no one
knows much about them. Such an old woman comes into town driving an old
worn-out horse or she comes afoot carrying a basket. She may own a few hens
and have eggs to sell. She brings them in a basket and takes them to a grocer.
There she trades them in. She gets some salt pork and some beans. Then she
gets a pound or two of sugar and some flour.
Afterwards she goes to the butcher’s and asks for some dog-meat. She
may spend ten or fifteen cents, but when she does she asks for something.
Formerly the butchers gave liver to any one who wanted to carry it away. In our
family we were always having it. Once one of my brothers got a whole cow’s
liver at the slaughter-house near the fairgrounds in our town. We had it until
we were sick of it. It never cost a cent. I have hated the thought of it ever since.
The old farm woman got some liver and a soup-bone. She never visited
with any one, and as soon as she got what she wanted she lit out for home.
It made quite a load for such an old body. No one gave her a lift. People drive
right down a road and never notice an old woman like that.
There was such an old woman who used to come into town past our house
one Summer and Fall when I was a young boy and was sick with what was
called inflammatory rheumatism. She went home later carrying a heavy pack
on her back. Two or three large gaunt-looking dogs followed at her heels.
The old woman was nothing special. She was one of the nameless ones
that hardly any one knows, but she got into my thoughts. I have just suddenly
now, after all these years, remembered her and what happened. It is a story. Her
name was Grimes, and she lived with her husband and son in a small unpainted
house on the bank of a small creek four miles from town.
(From 
Death in the Woods
by Sherwood Anderson)
49
48
Graphics and punctuation taken from: История английской поэзии XVI–XIX ве-
ков : материалы к спецсеминару / сост. М. Р. Чернышов. Екатеринбург, 2009. С. 36–38.
49
Anderson Sh.
Death in the Woods and Other Stories. New York, 1933. P. 3–4.

98
Text 10
50
Punctuation and orthography according to the edition : A Poetry Anthology /
eds M. K. Danziger, W. S. Johnson. New York, 1968. P. 100–101.
Christopher Marlowe

жүктеу/скачать 6,13 Mb.

Достарыңызбен бөлісу: