Минисетрство образования и науки кыргызской республики и. Арабаев атындагы кыргыз мамлекеттик университети

жүктеу 4.31 Mb.
Pdf просмотр
өлшемі4.31 Mb.
1   ...   12   13   14   15   16   17   18   19   ...   29

Floyd Dell 
Born in Illinois, Floyd Dell (1887-1969) moved to New York City when he was in 
his twenties. There he joined a number of radical causes and Jived in Greenwich Village, 
where he associated with writers, actors, and painters. Dell wrote novels, plays, and short 
stories, in addition his autobiography, Homecoming. In most of his fiction, Dell shows 
sympathy for the poor and underprivileged, especially the aged, as you will see when you 
read "The Blanket." 
The Blanket 
Petey hadn't really believed that Dad would be doing it - sending Granddad away. 
"Away" was what they were calling it. Not until now could he believe it of Dad. 
But here was the blanket that Dad had that day bought for him, and in 
to the morning he'd be going away. And this was the last evening they'd be having together. Dad was 
off seeing that girl he was to marry. He'd not be back till late, and they could sit up and talk. 

It was a fine September night, with a thin white moon riding high over the gully. When they‘d washed 
up the supper dishes they went out on the shanty porch, the old man and the bit of a boy, taking their chairs. 
"I'll  get  me  fiddle,"  said  the  old  man,  "and  play  ye  some  of  the  old  tunes."  But  instead  of  the  fiddle  he 
brought out the blanket. It was a big, double blanket, red, with black cross stripes. 
"Now, isn't that a fine blanket!" said the old man, smoothing it over his knees. "And isn't your father a 
kind man to be giving the old fellow a blanket like that to go away with? It cost something, it did  - look at 
the wool of it! And warm it will be these cold winter nights to come. There'll be few blankets there the equal 
of this one! 
It was like Granddad to be saying that. He was trying to make it easier. He'd pretended all along it was 
he  that  was  wanting  to  go  away  to  the  great  brick  building-  the  government  place,  where  he'd  be  with  so 
many other old fellows having the best of everything. . . . But Petey hadn't believed Dad would really do it, 
until this night when he brought home the blanket. 
"Oh, yes, it's a fine blanket." said Percy, and got up and went into the shanty. He wasn't the kind cry, 
and besides, he was too old for that, being eleven. He'd just come in to fetch Granddads fiddle. 
The blanker slid to the floor as the old man look the fiddle and stood up. It was the last night they'd be 
having together. There wasn't any need to say, "Play all the old tunes." Granddad tuned up for a minute, and 
then said, "This is one you'll like to remember." 
The  thin  moon  high  overhead,  and  there  was a  gentle  breeze  playing  down  the  gully.  He'd  never  be 
hearing Granddad play like this again. It was as well Dad was moving into that new house, away from here.  
He‘d not want, Petey Wouldn't, to sit here on the old porch of fine evenings, with Granddad gone.  
The    tune    changed. "Here's something gayer." Percy sat and stared out over the gully. Dad would 
marry that girl. Yes, that girl who'd kissed him and slobbered over him, saying she'd try to be a good mother 
to him, and all. . . . His   chair creaked   as he involuntarily gave his body a painful twist. 
The tune stopped suddenly, and Granddad said: "It's a poor tune-except to be dancing to." And then; 
"It's a fine girl your father's going marry. He'll be feeling young again, with a pretty wife like that. And what 
would an old fellow like me be doing around their house, getting in the way, an old nuisance, what with my 
talk of aches and pains. And then there'll be babies coming, and I'd not want to be there to hear them crying 
at all hours.  It‘s best that I take myself off, like I'm doing. One more tune or two, and then, we'll be going to 
bed  to  get  some  sleep  against the  morning,  when  I'll  pack  up  my  fine  blanket  and  take  myleave.  Listen to 
this, will you? It's a bit sad, but a fine tune for a night like this." 
They     didn't no hear the two people coming down the gully path, Dad and the pretty girl with the 
hard, bright face like a china doll‘s. But they heard her laugh, right by the porch, and the tune stopped on a 
wrong, high, startled note. Dad didn't say anything, but the girl came forward and spoke to Granddad prettily: 
"I'll not be seeing you leave in the morning, so I came over to say good-bye." 
"It's kind of you," said Granddad, with his eyes cast down; and then, seeing the blanket at his feet, he 
stooped to pick it up. "And will you look at this," he said in embarrassment, "the fine blanket my son has 
given me to go away with!" 
"Yes," she said, "it's a fine blanket."  She felt of the wool, and repeated in surprise, "A fine blanket - 
I'll say it is!" She turned to Dad, and said to him coldly, "It cost something, that." 
He cleared his throat, and said defensively, "I wanted him to have the best…." 
The girl stood there, still intent on the blanket. "It's double, too," she said reproachfully to Dad. 
"Yes," said Granddad, "it's double -a fine blanket for an old fellow to be going away with." 
The  boy  went  abruptly  into  the  shanty.  He  was  looking  for  something.  He  could  hear  that  girl  re-
proaching Dad, and Dad becoming angry in his slow way. And now she was suddenly going away in a huff. . 
. . As Petey came out, she turned and called back, "All the same, he doesn't need a double blanket!" And she 
ran up the gully path.  
Dad was looking after her uncertainly.  
"Oh, she's right," said the boy coldly. "Here, Dad" - and he held out a pair of scissors. "Cut the blanket 
in two.‖ 
Both of them stared at the boy, startled. "Cut it in two, I tell  you, Dad!" he cried out. "And keep the 
other half!" 
"That's not a bad idea," said Granddad gently. "I don't need so much of a blanket." 

"Yes," said the boy harshly, "a single blanket's enough for an old man when he's sent away. We'll save 
the other half, Dad; it will come in handy later." 
"Now, what do you mean by that?" asked Dad. 
"I  mean," said the boy slowly, "that I'll give it to you, Dad  - when you're old and I'm sending you  - 
There  was  a  silence,  and  then  Dad  went  over  to  Granddad  and  stood  before  him,  not  speaking.  But 
Granddad understood, for he put out a hand and laid it on Dad's shoulder. Petey was watching them. And he 
heard Granddad whisper, "It's all right, son - I knew you didn't mean it. . . ." And then Petey cried. 
But it didn't matter — because they were all three crying together. 
William Sydney Porter 
 O.  Henrys  real  name  was  William  Sydney  Porter  (1862-1910),  but  he 
used  the  pen  name  O.  Henry.  Although  he  is  best  known  for  his  stories  about 
New York City, he didn't actually live in New York until 1902. Born and raised 
in North Carolina, he moved to Texas in 1882. While in Texas, he wrote stories 
but  also  worked  in  a  bank  to  support  his  wife  and  child.  He  was  accused  and 
convicted of stealing money from the bank and served three years in prison. Dur-
ing his prison term, he developed his writing technique. From fellow prisoners he 
heard some of the interesting stories that he used in his work. 
After  O.  Henry  moved  to  New  York  and  began  to  make  his  living  as  a 
short-story writer, he continued to be fascinated with down-and-out people. The 
colorful  characters  he  met  in  the  streets  and  cafes  of  the  city  became  immorta-
lized in his stories. "Two Thanksgiving Day Gentlemen" deals with two such characters. 0. Henry was the 
first American writer to popularize the surprise ending, another feature of the story you are about to read. 
Two Thanksgiving Day Gentlemen 
There is one day that is ours.  There is one day when all Americans like to go back home to eat a big 
dinner and feel they are part of a family. Bless the day. We hear some talk about the Puritans and the original 
Thanksgiving. But that was a long time ago. They landed on Plymouth Rock in Massachusetts after escaping 
religious   persecution in England. I‘11 bet we could lick 'em if they tried to land again today. 
They  were  lucky.  The  Indians  they  met  took  pity  on  them  and  helped  them  survive  the  winter.  The 
first feast held to celebrate their survival and their friendship with the original Americans, the Indians. Today 
we celebrate the fourth Thursday in November as a national holiday. It is one day that is purely American. 
Yes, it is a day of celebration, exclusively American. 
The following story will prove to you that we have traditions on this side of the ocean even though we 
are still a young country. Our story takes place in New York City on Thanksgiving Day. 
Stuffy Pete took his seat on the third bench to the right as you enter Union Square from the east, at the 
walk opposite the fountain. Every Thanksgiving Day for nine years he had taken his seat there promptly at 
one o'clock. For every time he had done so, he had been rewarded with a feast.  
But today Stuffy Pete's appearance at the annual meeting place was a result of habit rather than hunger 
- which philanthropists seem to think the poor feel only on holidays. It seems that these are the only times the 
well-fed think of their less fortunate brothers and sisters. 
Stuffy Pete was not hungry. He had just come from a feast that left him ^ barely able to breathe and 
move about. His breath came in short wheezes. The buttons that had been sewn on his coat by Salvation Ar-
my workers were popping from the pressure of his fat belly. His clothes were ragged and his shirt was split 
open. The November breeze, carrying fine snowflakes, brought a grateful coolness. Stuffy Pete was still re-
covering from a huge dinner beginning with oysters and ending with plum pudding and including (it seemed 
to him) all the roast turkey and baked potatoes and chicken salad and squash pie and ice cream in the world. 
The  meal  had  been  an  unexpected  one.    He  was  passing  a  red  brick  mansion  near  the  beginning  of 
Fifth Avenue. In this mansion there lived two old ladies of a traditional family. One of their traditional habits 
was id station a servant at the gate with orders to admit the first hungry person who walked by after the hour    
of noon. Stuffy happened to pass by on his way to Union Square and   the servants upheld their custom. 

After stuffing himself and confirming the meaning of his name, Stuffy wandered on to the square as he 
had done so many times before. He sat on the park bench for ten minutes and stared into space. With a tre-
mendous  effort  he  turned  his  head  slowly  to  the  left.  His  eyes  bulged  out  and  his  breath  ceased.  The  Old 
Gentleman was coming across the walk toward his bench. 
Every Thanksgiving Day for nine years the Old Gentleman had come there and found Stuffy' Pete on 
the bench. Every Thanksgiving Day for nine years he had led Stuffy Pete to a restaurant and watched him eat 
a big dinner. The Old Gentleman was a proud American patriot, and he was pleased   to   have   established 
this  Thanksgiving      Day  tradition  with  Stuffy  Pete.  It  was  extremely  important  to  the  Old  Gentleman  that 
their tradition should continue. 
The annual feeding of Stuffy Pete was significant. It showed, at least, that traditions were possible not 
only in England.   They   were   possible in America, too!  
The  Old  Gentleman  was  thin  and  tall  and  sixty.  He  was  dressed  all  in  black  and  wore  the  old-
fashioned kind of glasses that won't stay on your nose. His hair was whiter and thinner than it had been  last 
year, and he seemed to make more use of his big, knobby cane with the crooked handle. 
As  his  benefactor  came  up,  Stuffy  Pete  wheezed 
and shuddered like some over-fat pug when a street dog 
snarls  at  him.  He  would  have  escaped,  but  he  was  too 
full to move quickly. 
 "Good afternoon," said the Old Gentleman. "I am 
glad to see that this year you are enjoying good health in 
the  beautiful  world.  For  that  blessing  alone  this  day  of 
thanksgiving  is  well  proclaimed  to  each  of  us.  If  you 
will  come  with  me,  my  man,  I  will  provide  you  with  a 
dinner that will satisfy you physically and mentally." 
That is what the Old Gentleman had said every time on every Thanksgiving Day for nine years. Noth-
ing compared with these words except the Declaration of Independence. Always before they had been music 
in Stuffy's ears. But now he looked up at the Old Gentleman's face with tearful agony. The Old Gentleman 
shivered a little and turned his back to the wind. 
Stuffy had always wondered why the Old Gentleman spoke his speech a little sadly. He did not know 
that  it  was  because  he  was  wishing  every  time  that  he  had  a  son  to  succeed  him.  A  son  who  would  come 
there after he was gone — a son who would stand proud and strong before some future Stuffy and say: "In 
memory of my father." Then the tradition would be an institution. 
But the Old Gentleman had no relatives. He lived in rented rooms in one of the decayed old   family 
brownstone mansions on one of the quiet streets east of the park. In the winter he raised fuschias in a little 
greenhouse  the  size  of  a  closet.  In  the  spring  he  walked  in the  Easter  Parade.  In  the  summer  he  lived in  a 
farmhouse in the New Jersey hills, and sat in a wicker armchair, speaking of a rare butterfly that he hoped to 
find some day. In the autumn he fed Stuffy a dinner.    These    were    the Old Gentleman's occupations. 
Stuffy looked at him. The Old Gentleman's eyes were bright with the pleasure of giving. His face was 
getting more lined each year, but his black necktie was in a bow, his shirt was beautiful and white, and his 
gray mustache was curled gracefully at the ends. 
"Thank  you,  sir.  I'll  go  with  you  and  I'm  very  grateful.  I'm  very  hungry,  sir,"  said  Stuffy  Pete.  His 
Thanksgiving appetite was not his own; it belonged by established custom to this kind, old gentleman. True, 
America is free. It got 
this freedom through the hard work of its heroes. Though he wasn't as famous as George Washington 
or Abraham Lincoln, Stuffy Pete was a hero who fought bravely to maintain tradition. 
The  Old  Gentleman  led  his  guest  to the restaurant  and  to  the  table  where the feast  had  always  been 
served. They were recognized by the waiters. "Here comes that old guy who always treats that same bum to a 
meal every Thanksgiving." 
The Old Gentleman sat across the table glowing with the pride one feels after doing a good deed. The 
waiters covered the table with holiday food and Stuffy began eating. 
Our valiant hero fought his way through turkey, chops, soups, vegetables, and pies. Every time he felt 
discouraged and ready to give up the battle, he looked at the Old Gentleman. He saw the look of happiness 

on the Old Gentleman's face, and it gave him the courage to go on. Stuffy did not have the heart to see the 
Old Gentleman's happiness wane. In an hour Stuffy leaned back with the battle won. 
"Thank you kindly, sir. Thank you kindly for a hearty meal," Stuffy said. Then he got up with glazed 
eyes and started toward the kitchen. A waiter turned him around and pointed toward the door. The Old Gen-
tleman carefully counted out $ 1.30 in change leaving three dimes for the waiter. 
They parted as they did every year at the door, the Old Gentleman going  south, Stuffy going north. 
Stuffy- turned around the first corner and stood for one minute. Then he seemed to puff out his rags as 
an owl puffs out its feathers, and fell to the sidewalk like a horse who has been in the sun too long. 
When the ambulance came the young doctor and the diver cursed at his weight. Stuffy did not smell 
from whiskey, so instead of transferring him to the police, Stuffy and his two dinners went to the hospital. 
There they stretched him on a bed and started testing him for strange diseases.  
An hour later another ambulance brought the Old Gentleman. They laid him on another bed and talked 
about his case. Pretty soon one of the young doctors met one of the young nurses, whose eyes he liked, and 
stopped to chat with her about the cases. 
"That nice old gentleman over there, now," he said. "You wouldn‘t think that was a case of near star-
vation. Proud old family, I guess. He told me he hadn't eaten a thing in three days." 
Literary Term: Surprise Ending 
The surprise ending is, as the term indicates, an ending that is totally unexpected. O. Henry is so fam-
ous for this type of ending that it is often called "the O. Henry  ending." Other short-story writers have fol-
lowed his example, especially American authors like Shirley Jackson and Edith Wharton. 
Prepare yourself for a shock when you get to the conclusion of "The Last Leaf.' 
Idioms and Expressions 
Note the following idioms and expressions that appear in the story: 
fair  game  something  easy  to  conquer  dunder-
head stupid person 
fibbertigibbet  flightly,  frivolous  person  make  up 
her mind make a decision 
His short stories are noted for their surprise endings, as you will see when you read '"The Last Leaf," 
which is part of a collection called T
published in 1907. 
The Last Leaf 
IN  A  LITTLE  DISTRICT  west  of  Washington  Square  the  streets  have  run  crazy  and  broken  them-
selves into small strips called "places." These "places" make strange angles and curves. One street crosses it-
self a time or two. An artist once discovered a valuable possibility in this street. Suppose a collector with a 
bill for paints, paper and canvas should, in traversing this route, suddenly meet himself coming back, without 
a cent having been paid on account! 
So,  to  quaint  old  Greenwich  Village  the  art  people  soon  came  prowling,  hunting  for  north  windows 
and eighteenth-century gables and Dutch attics and low rents. Then they imported some pewter mugs and a 
chafing dish or two from Sixth Avenue, and became a "colony." 
At the top of a squatty, three-story brick Sue and Johnsy had their studio. "Johnsy" was familiar for 
Joanna. One was from Maine; the other from California. They had met at the table d‘hôte of an Eighth Street 
"Delmonico‘s," and found their tastes in art, chicory salad and bishop sleeves so congenial that the joint stu-
dio resulted. 
That was in May. In November a cold, unseen stranger, whom the doctors called Pneumonia, stalked 
about the colony, touching one here and there with his icy fingers. Over on the east side this ravager strode 
boldly,  smiting  his  victims  by  scores,  but  his  feet  trod  slowly  through  the  maze  of  the  narrow  and  moss-
grown "places." 
Mr. Pneumonia was not what you would call a chivalric old gentleman. A mite of a little woman with 
blood thinned by California zephyrs was hardly fair game for the red-fisted, short-breathed old duffer. But 
Johnsy  he  smote;  and  she  lay,  scarcely  moving,  on  her  painted  iron  bedstead,  looking  through  the  small 
Dutch window-panes at the blank side of the next brick house. 

One morning the busy doctor invited Sue into the hallway with a shaggy, gray eyebrow. 
"She has one chance in - let us say, ten," he said, as lie shook down the mercury in his clinical ther-
mometer. "And that chance is for her to want to  live. This way people have of lining-up on the side of the 
undertaker makes the entire pharmacopoeia look silly. Your little lady has made up her mind that she's not 
going to get well. Has she anything on her mind? 
"She - she wanted to paint the Bay of Naples some day," said Sue. 
"Paint? - bosh! Has she anything on her mind worth thinking about twice -a man, for instance?" 
"A man?" said Sue, with a jew‘s-harp twang in her voice. "Is a man worth -but, no, doctor; there is 
nothing of the kind." 
"Well,  it  is  the  weakness,  then,"  said  the  doctor.  "I  will  do  all  that  science,  so  far  as  it  may  filter 
through  my  efforts,  can  accomplish.  But  whenever  my  patient  begins  to  count  the  carriages  in  her  funeral 
procession I subtract 50 per cent from the curative power of 
will get her to ask one ques-
tion about the new winter stiles in cloak sleeves I will promise you a one-in-five chance for her, instead of 
one in ten." 
After the doctor had gone Sue went into the workroom   and cried a Japanese napkin to a pulp. Then 
she swaggered into Johnsy‘s room with her drawing board, whistling ragtime. 
Johnsy,  lay,  scarcely  making  a  ripple  under  the  bedclothes,  with  her  face  toward  the  window.    Sue 
stopped whistling, thinking she was asleep. 
She arranged her board and began a pen-and-ink drawing to illustrate a magazine story. Young artists 
must pave their way to Art by drawing pictures for magazine stories that young authors write to pave their 
way to Literature. 
As Sue was sketching a pair of elegant horseshow riding trousers and a monocle on the figure of the 
hero, an Idaho cowboy, she heard a low sound, several times repeated. She went quickly to the bedside. 
 Johnsy‘s  eyes  were  open  wide.  She  was  looking  out  the  window 
and counting - counting backward. 
"Twelve,"  she  said,  and  a  little  later  "eleven";  and  then  "ten,"  and 
"nine"; and then "eight" and "seven," almost together. 
Sue  looked  solicitously  out  of  the  window.  What  was  there  to 
count? There was only a bare, dreary yard to be seen, and the blank side of 
the  brick  house  twenty  feet  away.  An  old,  old  ivy  vine,  gnarled  and  de-
cayed at the roots, climbed half way up the brick wall. The cold breath of 
autumn had stricken its leaves from the vine until its skeleton branches clung, almost bare, to the crumbling 
"What is it, dear?" asked Sue. 
"Six," said Johnsy, in almost a whisper. "They're falling faster now. Three days ago there were almost 
a hundred. It made my head ache to count them. But now it's easy. There goes another one. There are only 
five left now." 
"Five what, dear? Tell your Sudie." 
"Leaves. On the ivy vine. When the last one falls I must go, too. I've known that for three days. Didn't 
the doctor tell you?" 
"Oh,   I   never   heard   of such nonsense,"   complained  Sue,  with magnificent scorn.  "What have 
old ivy leaves to do with your getting well? And you used to love that vine, so, you naughty girl. Don't be a 
goosey. Why, the doctor told me this morning that your chances for getting well real soon were  - let‘s see 
exactly what he said -he said the chances were ten to one! Why, that's almost as good a chance as we have in 
New York when we ride on the street cars or walk past a new building. Try to take some broth now, and let 
Sudie go back to her drawing, so she can sell the editor man with it, and buy port wine for her sick child, and 
pork chops for her greedy self." 
"You needn't get any  more wine," said Johnsy, keeping her eyes fixed out the window. "There goes 
another. No, I don't want any broth. That leaves just 160 four. I want to sec the last one fall before it gets 
dark. Then I'll go, too" 
"Johnsy, dear," said Sue, bending over her, "will you promise me to keep your  eyes closed, and not 
look out the window until I am done working? I must hand those drawings in by tomorrow. I need the fight, 

or I would draw the shade down."  
"Couldn't you draw in the other room?" asked Johnsy, coldly. 
"I'd  rather  be  here  by  you,"  said  Sue.  "Besides,  I  don't  want  you  to  keep  looking  at  those  silly  ivy 
"Tell me as soon as you have finished," said Johnsy, closing her eyes, and lying white and still as a fal-
len statue, "because I want to see the last one fall. I'm tired of waiting. I'm tired of thinking. I want to turn 
loose my hold on everything, and go sailing down, down, just like one of those poor, tired leaves." 
"Try to sleep," said Sue. "I must callBehrman up to be my model for the old hermit miner. I'll not be 
gone a minute. Don't try to move 'til I come back." 
Old Behrman was a painter who lived on the ground floor beneath them. He was past sixty and had a 
Michael  Angelos  Moses  beard curling  down  from  the  head  of  a  satyr  along  the  body  of  an  imp.  Behrman 
was a failure in art. Forty years he had wielded the brush without getting near enough to touch the hem of his 
Mistress's  robe.  He  had  been  always  about  to  paint  a  masterpiece,  but  had  never  yet  begun  it.  For  several 
years he had painted nothing except now and then a daub in the line of commerce or advertising. He earned a 
little by serving as a model to those young artists in the colony who could not pay the price of a professional. 
He drank gin to excess, and still talked of his coming masterpiece. For the rest he was a fierce little old man, 
who scoffed terribly at softness in any one, and who regarded himself as especial mastiff-in-waiting to pro-
tect the two young artists in the studio above. 
Sue found Behrman smelling strongly of juniper berries in his dimly lighted den below. In one corner 
was a blank canvas on an easel that had been waiting there for twenty-five years to receive the first line of 
the masterpiece. She told him of Johnsy‘s fancy, and how she feared she would, indeed, light and fragile as a 
leaf herself, float away, when her slight hold upon the world grew weaker. 
Old Behrman, with his red eyes plainly streaming, shouted his contempt and derision for such idiotic 
"Vass!" he cried. "Is dere people in de world mit der foolishness to die because leafs dey drop off from 
a  confounded  vine?  I  haf  not  heard  of  such  a  thing.  No,  I  will  not  bose  as  a  model  for  your  fool  hermit-
dunderhead. Vy do you allow dot silly pusiness to come in der brain of her? Ach, dor poor leetle Miss Yohn-
"She is very ill and weak," said Sue, "and the fever has left her mind morbid and full of strange fan-
cies. Very well, Mr. Behrman, if you do not care to pose for me, you needn't. But I think you are a horrid old 
- old flibbertigibbet." 
"You are just like a woman!" yelled Behrman. "Who said I will not bose? Go on. I come mit you. For 
half an hour I haf peen trying to say dot I am ready to bose. Gott! dis is not any blacein which one so goot as 
Miss Yohnsy shall lie sick. Some day I vil baint a masterpiece, and ve shall all go away. Goti! yes." 
Johnsy was sleeping when they went upstairs. Sue pulled the shade down to the window-sill, and mo-
tioned Behrman into the other room. In there they peered out the window fearfully at the ivy vine. Then they 
looked at each other for a moment without speaking. A persistent, cold rain was falling, mingled with snow. 
Behrman, in his old blue shirt, took his seat as the hermit miner on an upturned kettle for a rock. 
When Sue awoke from an hour's sleep the next morning she found Johnsy with dull, wide-open eyes 
staring at the drawn green shade.  
"Pull it up; I want to see," she ordered, in a  whisper. Wearily Sue obeyed. Bur, lo! after the beating 
rain and fierce gusts of wind that had endured through the livelong night, there yet stood out against the brick 
wall one ivy leaf. It was the last on the vine. Still dark green near its stem, but with its serrated edges tinted 
with the yellow of dissolution and decay, it hung bravely from a branch some twenty feet above the ground. 
"It  is  the  last  one,"  said  Johnsy.  "I  thought  it  would  surely  fall  during 
thenight. I heard the wind. It will fall today, and I shall die at the same time." 
"Dear, dear!" said Sue, leaning her worn face down to the pillow, "think 
of me, if you won't think of yourself. What would I do?" 
But  Johnsy  did  not  answer.  The  lonesomest  thing  in  all  the  world  is  a 
soul  when  it  is  making  ready  to  go  on  its  mysterious,  far  journey.  The  fancy 
seemed to possess her more strongly as one by one the ties that bound her to 
friendship and to earth were loosed. 

The day wore away, and even through the twilight they could see the lone ivy leaf clinging to its stem 
against the wall. And then, with the coming of the night the north wind was again loosed, while the rain still 
beat against the windows and pattered down from the low Dutch eaves.  
When it was light enough Johnsy, the merciless, commanded that the shade be raised. The ivy leaf was 
still there. Johnsy lay for a long time looking at it. And then she called to Sue, who was stirring her chicken 
broth over the gas stove. 
"I've  been  a  bad  girl,  Sudie,"  said  Johnsy.  "Something  has  made  that  lastleaf  stay  there  to  show  me 
how wicked I was. It is a sin to want to die. You may bring me a little broth now, and some milk with a little 
port in it, and -no; bring me a hand-mirror first, and then pack some pillows about me, and I will sit up and 
watch you cook. 
An hour later she said: 
"Sudie, some day I hope to paint the Bay of Naples." 
The doctor came in the afternoon, and Sue had an excuse to go into the hallway as he left. 
"Even chances," said the doctor, taking Sues thin, shaking hand in his. "With good nursing you'll win. 
And now I must see another case I
have downstairs. Behrman, his name is-some kind of an artist, I
Pneumonia, too. He is an old, weak man, and the attack is acute. There is no hope for him; but he goes to the 
hospital today to be made more comfortable." 
The next day the doctor said to Sue: "She's out of danger. You've won. Nutrition and care now - that's 
And that afternoon Sue came to the bed where Johnsy lay, contentedly knitting a very blue and very 
useless woollen shoulder scarf, and put one arm around her, pillows and all. 
 "I  have  something  to  tell  you,  white  mouse"  she  said.  "Mr.  Behrman  died  of 
pneumonia today in the hospital. He was ill only two days. The janitor found him on 
the morning of the first day in his room downstairs helpless with pain. His shoes and 
clothing were wet through and icy cold. They couldn't imagine where he had been on 
such  a  dreadful  night.  And  then  they  found  a  lantern,  still  lighted,  and  a  ladder  that 
had been dragged from its place, and some scattered brushes, and a palette with green 
and yellow colors mixed on it, and - look out the window, dear, at the last ivy leaf on 
the wall. Didn't you wonder why it never fluttered or moved when the wind blew? Ah, darling, it's Behrman's 
masterpiece - he painted it there the night that the last leaf fell." 
After Reading: Comprehension 
Answer these questions to determine how well you understood the story. 
How do we know that the author is familiar with his setting? Why does Johnsy feel she is fated to 
Describe Mr. Behrman. What was Mr. Behrman's masterpiece? 
At what point in the story do you begin to think that Mr. Behrman will help 
Johnsy? What was the ending of "The Last Leaf"? How did you feel when you reached the end of the 
Каталог: media -> uploads -> files -> books
media -> Қазақ хандығының құрылуы және Керей мен Жәнібек cұлтандар Хандықтың құрылуы
media -> ТӨленова зирабүбі Маймаққызы, Қр бғМ ҒК
media -> С. Мәжитов Ш. Уәлиханов атындағы Тарих және этнология институты Пікір жазған К. Л. Есмағамбетов
media -> Бүкілресейлік Құрылтай жиналысына қазақ сайлаушыларынан аманат (1917 ж.) Серікбаев Е. Қ. М. Х. Дулати атындағы ТарМУ, т.ғ. к.,доцент
media -> АҚТӨбе облысының тыл еңбекшілері ұлы отан соғысы жылдарында
media -> Ұлы отан соғысы жылдарындағы мұнайлы өҢір а. Ж. ƏБденов
books -> Практикум по культуре речевого общения (Аспект «Анализ текста»)
uploads -> Бастауыш сыныптарға арналған «Қоршаған орта экологиясы»
books -> Русско-кыргызский словарь юридических терминов и иных понятий

Поделитесь с Вашими друзьями:
1   ...   12   13   14   15   16   17   18   19   ...   29

©emirsaba.org 2019
әкімшілігінің қараңыз

    Басты бет