Эдит Ева Эгер, при участии Эсме Швалль-Вейганд Выбор

когда я выиграла конкурс на самую красивую грудь. Эти разговоры –
наша опора.
– Кто здесь из самой лучшей страны? – спрашивает девушка по
имени Хава. Мы спорим, поем дифирамбы дому.
– Нет места красивее, чем Югославия, – настаивает Хава.
Но в этом соревновании не может быть победителей. Дом уже
перестал быть местом или страной. Это чувство общее и у каждого
свое особенное. Если мы начнем говорить о нем слишком много, то
поставим его под угрозу исчезновения.
Прошло несколько недель, как нас привезли на ниточную фабрику,
и как-то утром эсэсовцы приходят за нами с полосатыми платьями на
замену старым серым. Мы садимся в очередной поезд. Но на этот раз
нас заставляют сидеть в полосатой униформе на крышах вагонов –
отвлекающий маневр, обманка, чтобы англичане не решились бомбить
поезд. Вагоны везут боеприпасы.
– От ниток к пулям, – говорит кто-то.
– Дамы, да нас повысили, – откликнулась Магда.
Ветер на крыше товарного вагона изматывает до уничтожения. Зато
я, когда так мерзну, не чувствую голода. От чего лучше погибнуть – от
холода или огня? От газа или выстрела? Следующее событие
происходит неожиданно. Даже при сидящих на крыше арестантах
англичане обрушивают на поезд бомбы. Свист и грохот. Дым. Крики.
Поезд останавливается, и я спрыгиваю. Я первая, кто оказывается
внизу. Взбегаю по заснеженному склону, прилегающему к путям, к
реденькой роще, где останавливаюсь перевести дыхание и осмотреть
снег вокруг в поисках сестры. Среди деревьев Магды нет. Я не вижу,
чтобы она бежала от поезда. Бомбы свистят и взрываются на путях.
Рядом с поездом я замечаю груду тел. Магда.
Мне нужно выбрать. Я могу убежать. Спрятаться в лесу. Порыскать
в поисках жизни. Свобода так близко, всего в нескольких шагах. Но
если Магда жива и я оставлю ее, кто даст ей хлеба? А если она мертва?
Эта секунда выбора точно щелкает затвором автомата. Щелк – лес.
Щелк – железная дорога. Я сбегаю по холму обратно.
Магда сидит в кювете, на коленях – мертвая девушка. Это Хава. С
подбородка Магды течет кровь. В соседнем вагоне сидят мужчины.
Они едят. Тоже заключенные, но не как мы. Они одеты в гражданскую

одежду, а не в форму. И у них есть еда. Немецкие политзаключенные,
как мы предполагаем. В любом случае у них перед нами привилегии.
Они едят. Хава мертва, Магда жива, а я могу думать только о еде.
Магда, наша красотка, истекает кровью.
– У нас есть возможность попросить еды, а ты в таком виде, –
ругаюсь я на нее. – Какой уж тут флирт с такой раной.
Пока есть силы на нее злиться, я избавлена от чувства страха или
изводящей все внутри боли от того, что чуть не случилось. Вместо
радости, вместо благодарения судьбе, что мы обе живы, что прошли
еще один роковой момент, я обрушиваю на сестру свою ярость. Я
гневаюсь на Бога и на судьбу, но направляю весь свой душевный
сумбур, всю свою боль на кровоточащее лицо моей сестры.
Магда не отвечает на мои нападки. И не вытирает кровь. Конвоиры
подходят ближе, кричат на нас, тычут в тела автоматами и убеждаются,
что те, кто не двигаются, действительно мертвы. Мы оставляем Хаву
на грязном снегу и встаем к другим уцелевшим.
– Ты могла сбежать, – говорит Магда. Она говорит это так, будто
считает меня дурой.
За час боеприпасы загружают в новые вагоны, и мы опять
взбираемся наверх в нашей полосатой форме; кровь у Магды на
подбородке засохла.

жүктеу/скачать 2,67 Mb.

Достарыңызбен бөлісу: