Жан-Поль Сартр Тошнота
жүктеу/скачать 1,33 Mb. Pdf көрінісі
|
| Жан-Поль Сартр «Тошнота»
100 лучших книг всех времен: www.100bestbooks.ru 105 – Убирайся вон, – заявил он Самоучке, – и чтобы ноги твоей тут не было, не то тебя выпроводит полиция. Я нагнал Самоучку на нижних ступеньках лестницы. Мне было неловко, я мучился его стыдом, я не знал, что ему сказать. Он делал вид, что не замечает меня. Наконец, вынув но- совой платок, он что-то в него сплюнул. Нос кровоточил уже не так сильно. – Давайте зайдем в аптеку, – неловко предложил я. Он не ответил. Из читального зала доносился громкий шум. Должно быть, там все за- говорили разом. Женщина пронзительно рассмеялась. – Я больше никогда не смогу сюда прийти, – сказал Самоучка. Он обернулся и растерянно оглядел лестницу и вход в читальный зал. От этого движе- ния струйка крови потекла по его шее за воротник. Рот и щеки у него были перепачканы кровью. – Пойдемте, – сказал я, беря его под локоть. Он вздрогнул и резко высвободился из моих рук. – Оставьте меня! – Но я не могу бросить вас одного. Вам надо помочь смыть кровь, проводить вас к врачу. – Оставьте меня, мсье, – повторял он. – Пожалуйста, оставьте. Он был на грани истерики – я не стал его удерживать. На мгновение лучи заходящего солнца осветили его удаляющуюся сутулую спину, потом он исчез. На пороге осталось пят- но крови в форме звезды. Час спустя Пасмурно, солнце садится, поезд отходит через два часа. Я в последний раз заглянул в городской парк и теперь прохаживаюсь по улице Булибе. Я ЗНАЮ, что это улица Булибе, но я ее больше не узнаю. Прежде, когда я шел по ней, мне всегда казалось, что я вступаю в толщу здравого смысла. Приземистая, квадратная, со своей неуклюжей основательностью, с неровной, залитой гудроном мостовой, улица Булибе была похожа на шоссейные дороги в той их части, что проходит по небольшим богатым городкам и на несколько километров тя- нется вдоль трехэтажных домов; я называл ее крестьянской улицей, и она нравилась мне – очень уж неожиданно она выглядела в торговом порту. Все дома и сегодня на месте, но они утратили свой сельский облик – здания как здания, ничего больше. Такое же чувство было у меня и только что в парке: растения, лужайки, фонтан Оливье Маскере, казалось, упрямо отказываются что-либо выражать. Я понимаю – город покинул меня сам. Я еще не уехал из Бувиля, а меня в Бувиле уже нет. Мне странно, что надо еще два часа пробыть в городе, ко- торый, не обращая на меня внимания, уже расставляет по местам мебель, накрывая ее чех- лами, чтобы сегодня вечером или завтра она во всей своей нетронутой красе предстала гла- зам вновь прибывших. А я, как никогда прежде, чувствую себя забытым. Сделав несколько шагов, я останавливаюсь. Я смакую всеобъемлющее забвение, в ко- торое я ввергнут. Я нахожусь между двумя городами; один со мной не знаком, другой – раз- знакомился. Кто вспоминает обо мне? Быть может, грузная молодая женщина в Лондоне… Да и обо МНЕ ли она думает? К тому же есть еще этот тип, этот египтянин. Быть может, сейчас он вошел к ней в номер, быть может, обнимает ее. Я не ревную, я знаю, что она жи- вой мертвец. Даже если бы она любила его всем сердцем, все равно это была бы любовь умершей. А я – я был ее последней живой любовью. Но все же он может ей дать другое – наслаждение. И если сейчас она изнемогает в бездонной сумятице ощущений, значит, в ней не осталось ничего, что связывает ее со мной. Она наслаждается, а я значу для нее не боль- ше, чем если бы она никогда со мной не встречалась: в мгновение ока она исторгла меня из себя, и все сознание мира тоже меня исторгло. Странное чувство. И однако же, я знаю, что существую, что Я здесь. Я говорю «я» – но понятие это утратило для меня смысл. Я настолько предан забве- |